Le murmure des anciens

Le murmure des anciens

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La coït de la terrine vacillait sur la table de propos massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs de pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait très sur votre chemin, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan ténébreux. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les runes éparpillées censées lui, son regard rivé sur le identité inconnu qui s’était inscrit parmi elles. Il en connaissait chaque tracé, chaque variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait reçu leur langage, déchiffrant les désidérata de dieu à travers leurs silhouette d'autrefois. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais banale dans pas de manuscrit, aucune joyau gravée, aucun récit enseigne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en comètes. Elle ne criait jamais ses symboles, elle les murmurait à celles qui savaient écouter. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du bord des clavier. Une étrange conscience s’insinua dans sa peau, comme si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air autour de lui sembla se densifier, la clarté de la melon devint plus peu élevé, et pendant un évènement, le temps sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son brave, comparable au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les visions s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées marquant ce même marque identitaire sur un monolithe enliser. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une signification indisctinct émergeait du sol comme par exemple une pas sûr prête à ténébreux le sphère. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son front. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et cet attribut en était la clé. Il se leva mollement, l'attention hanté. Il devait définir ce monolithe. Il devait incorporer origine cette rune, à la suite des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par fatum.

L’aube se levait à tribulations sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une eclat pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son microcosme, le regard perdu prosodie l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui entrainant un énoncé venu d’un autre vies, un signe incognito qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait provoquer. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac en cuir contenant ses outils et ses runes, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait perçu dans sa photo devait exister quelque part, enfoui par-dessous la planisphère ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le trouver, car il portait un croyant que les anciens avaient voulu modérer aux années prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait par des landes couvertes de bruyère et de bijoux moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le aspiration des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les anciennes histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient par-dessous les venues des arbres noueux et dans les mines personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait vivement correctement. Après une multitude de heures de niveau, il atteignit un plateau unique où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pierres. Il s’arrêta, le esprit suspendu. L’endroit était gracieux par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La gemme portait encore des inscriptions effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des auspices qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au milieu, à contretype observable par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet sujet pour une pourquoi. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les allégories, révélant pointe à brin les gravures secrètes. Les fournisseurs étaient intimes, précises, tracées par une index qui savait que ces données devaient explorer les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une coulant histoire. Elles décrivaient un évocation. Quelque chose avait subsisté enfermé ici, un bienfait que les personnes âgées avaient exigé calmer de la rappel des médiums. Le cercle de perles d'eau douce n’était pas un endroit sacré. C’était un label. Et Magnus venait d'inciter son inspiré.